11 NOVEMBRE À LOUVIERS
Mercredi 11 novembre 2026, la cérémonie patriotique commémorant l’Armistice de la Première guerre mondiale avait lieu au carré militaire du cimetière de Louviers. Une cérémonie émouvante en présence des enfants du Conseil municipal des jeunes et de la Chorale le Tourdion.
Allocution de François-Xavier Priollaud, maire de Louviers
Seul le prononcé fait foi
Madame la Vice-présidente du Département,
Monsieur le conseiller départemental,
Madame la conseillère régionale,
Mesdames et Messieurs les élus,
Mesdames et Messieurs les élus du Conseil municipal des jeunes,
Mesdames et Messieurs représentant les Autorités civiles et militaires,
Madame et Messieurs les Présidents d’associations patriotiques,
Mesdames et Messieurs les porte-drapeaux,
Messieurs les jeunes sapeurs-pompiers volontaires
Mesdames et Messieurs de l’EPIDE,
Mesdames et Messieurs les enseignants des collèges de Louviers, et leurs élèves ici présents,
Mesdames et Messieurs les membres de la chorale « Le Tourdion »
Mesdames et Messieurs,
Il est des lieux où l’Histoire prend un nom, s’incarne sur un visage, se relie à une date ; Ces « lieux de mémoire », qu’a si bien définis Pierre Nora dans son œuvre monumentale, là où l’Histoire ne se raconte plus seulement dans les livres, mais se lit sur la pierre des tombes.
C’est le cas ici, dans ce carré militaire du cimetière de Louviers, où nous avons désormais choisi de nous rassembler pour commémorer l’armistice du 11 novembre 1918.
Ce choix n’est pas anodin. Car nous ne sommes pas simplement venus célébrer un événement historique survenu il y a 108 ans. Nous sommes venus nous recueillir auprès de ceux qui en furent les acteurs, et pour certains les victimes. Ces hommes qui reposent ici ont eu une enfance, une famille, des amis. Ils ont connu les rues de notre ville, ses écoles, ses ateliers. Ils avaient des projets, des espérances, une vie devant eux.
Et puis la guerre est venue tout bouleverser.
Ce 1er août 1914, à 16 heures 20, le maire de Louviers, Raoul Thorel, reçoit le télégramme annonçant la mobilisation générale. Un roulement de tambour retentit dans les rues. Les habitants accourent, « le cœur angoissé », rapporte alors L’Industriel de Louviers.
1200 Lovériens sont mobilisés. Ils quittent leur ville, leurs familles, leur travail. Beaucoup ignorent où ils vont. Aucun ne peut imaginer ce qui l’attend. Quatre années de tranchées, de boue, de froid, de peur. Quatre années pendant lesquelles la mort devient une présence quotidienne. Parmi eux, le capitaine Adrien Breton, fils de l’industriel Paul Breton, tombe le 23 juin 1916, à Verdun, à la tête de ses hommes.
Et lorsque, le 11 novembre 1918, les sirènes des usines de Louviers retentissent à midi moins dix, bientôt rejointes par les cloches de Notre-Dame, la ville laisse éclater sa joie. Mais dans bien des foyers, personne ne se réjouit.
Car 352 Lovériens ne sont pas revenus. 352 vies interrompues. Trois cent cinquante-deux absences autour des tables familiales. Et tant de deuils dont les générations suivantes ont porté silencieusement le poids.
Voilà ce que nous commémorons aujourd’hui. Non pas une guerre glorieuse, mais des vies sacrifiées. Non pas la grandeur des batailles, mais la grandeur de ceux qui les ont traversées.
Mesdames et Messieurs,
Notre société commémore beaucoup. Les anniversaires se succèdent, les hommages se multiplient, les célébrations rythment notre calendrier collectif. Il arrive même que la mémoire devienne une habitude, et que l’habitude finisse par émousser le sens.
Mais le 11 Novembre n’est pas une commémoration comme les autres.
Parce ce jour nous confronte à une question que notre époque peine à regarder en face : qu’est-ce qui, dans une existence humaine, mérite que l’on accepte de risquer sa vie ?
Sur les monuments de nos communes, une inscription revient, toujours la même : « Morts pour la France ».
Quatre mots d’une extraordinaire densité. Quatre mots qui disent que ces hommes ne sont pas morts seulement dans une guerre. Ils sont morts pour quelque chose qui les dépassait : leur pays, son indépendance, sa liberté, la possibilité pour les générations suivantes de continuer à vivre dans une nation souveraine.
Il ne s’agit pas de prétendre qu’ils sont tous partis avec enthousiasme, ni qu’ils ont tous vécu leur sacrifice de la même manière. Beaucoup ont connu la révolte, le désespoir, l’épuisement. Ils voulaient vivre, retrouver les leurs, rentrer chez eux. C’est précisément ce qui rend leur destin si bouleversant. Ils n’étaient pas différents de nous. Ils aimaient la vie autant que nous. Mais l’Histoire leur a imposé une épreuve dont nous avons été, jusqu’à présent, largement épargnés.
Dans une époque où l’individu tend parfois à devenir la mesure de toute chose, où les droits sont plus volontiers invoqués que les devoirs, où le sentiment d’appartenance à une communauté nationale s’affaiblit, ces quatre mots nous interrogent.
Ils nous rappellent qu’une nation n’est pas seulement un territoire, une administration ou une addition d’intérêts particuliers. Elle est une communauté de destin. Un héritage reçu, mais aussi une responsabilité assumée.
Et qu’il existe des biens communs — la liberté, la souveraineté, la démocratie — dont nous jouissons aujourd’hui parce que d’autres ont accepté de les défendre au prix de leur vie.
Nous devons tant à cette jeunesse du siècle dernier.
À ces garçons de vingt ans qui n’ont jamais eu trente ans. À ceux qui sont revenus mutilés, blessés dans leur corps ou dans leur âme. À ces jeunes femmes qui ont attendu, travaillé, élevé seules leurs enfants et reconstruit des familles dévastées. Nous leur devons une reconnaissance qui ne peut se satisfaire d’une gerbe déposée une fois par an.
Mesdames et Messieurs,
Le 11 novembre 1918, les armes se sont tues. Mais la paix, elle, restait à construire. Et nous savons ce qu’il advint.
La paix manquée de l’après-guerre, la montée des totalitarismes, une nouvelle guerre mondiale, plus meurtrière encore. Puis la guerre froide, la menace nucléaire, les conflits qui n’ont jamais cessé de ravager d’autres régions du monde. Et, au milieu de cette histoire tourmentée, une réalisation politique exceptionnelle : la réconciliation européenne.
Des peuples qui s’étaient affrontés pendant des siècles ont choisi de faire du droit, de la coopération et de la solidarité les fondements de leurs relations. Nous avons fini par croire cette paix acquise. Nous découvrons aujourd’hui combien elle était précieuse et combien elle demeure fragile. La guerre est revenue sur le continent européen avec l’agression russe contre l’Ukraine. Les frontières sont à nouveau contestées par la force. Les populations civiles sont prises pour cibles. Et les conflits eux-mêmes changent de nature. Aux affrontements militaires s’ajoutent les cyberattaques, les sabotages, les manipulations de l’information, les ingérences étrangères. La distinction entre la guerre et la paix devient parfois incertaine.
Nous ne sommes pas en guerre. Mais nous ne vivons plus tout à fait dans la paix que nous avons connue. C’est l’une des grandes inquiétudes de notre temps.
Alors, que signifie vouloir la paix ?
Certainement pas fermer les yeux sur les menaces. Ni confondre le dialogue avec la faiblesse, le compromis avec le renoncement, ou la paix avec la soumission.
La paix n’est pas simplement l’absence de guerre. Elle est un ordre politique et moral qui rend la guerre moins probable.
Elle suppose des règles respectées, des engagements tenus, des institutions capables de faire prévaloir le droit sur la force.
Elle suppose aussi de savoir se défendre. Car une liberté que personne n’est prêt à protéger devient une liberté vulnérable.
Mais la paix exige davantage encore : elle demande de reconnaître en l’autre un être humain, y compris lorsqu’il ne partage ni nos convictions, ni notre histoire, ni nos intérêts.
Elle demande de préférer la discussion à l’humiliation, la raison à la haine, la recherche de la vérité aux certitudes commodes.
En somme, la paix n’est pas un état de repos. C’est une discipline, une volonté et parfois un courage.
Et c’est peut-être là que réside la grande responsabilité de notre génération.
En 1957, recevant le prix Nobel de littérature, Albert Camus prononçait ces mots : « Chaque génération, sans doute, se croit vouée à refaire le monde. La mienne sait pourtant qu’elle ne le refera pas. Mais sa tâche est peut-être plus grande. Elle consiste à empêcher que le monde se défasse. »
Empêcher que le monde se défasse.
Il y a dans ces quelques mots une lucidité qui résonne singulièrement avec notre époque. Car c’est bien de cela qu’il s’agit aujourd’hui.
Empêcher que la force redevienne la seule loi des relations entre les peuples. Empêcher que la haine et les nationalismes détruisent ce que des générations ont mis tant de temps à reconstruire.
Empêcher que nos démocraties, fragilisées par leurs divisions et travaillées par les ingérences étrangères, finissent par perdre ce qui fait leur raison d’être.
Mais empêcher que le monde se défasse, ce n’est pas seulement résister à ce qui le menace. C’est aussi préserver ce qui le tient debout.
La confiance dans la parole donnée. Le respect du droit. La recherche de la vérité. Le sentiment d’appartenir à une communauté humaine dont le destin ne nous est pas indifférent. Rien de tout cela ne se décrète. Tout cela s’apprend, se cultive, se transmet.
Et c’est pourquoi, Mesdames et Messieurs, notre devoir de mémoire est d’abord un devoir de transmission.
Je veux à cet égard saluer une initiative qui me tient particulièrement à cœur.
Pour la première fois cette année, des cérémonies commémoratives du 11 Novembre ont été organisées dans les écoles partout en France et singulièrement à Louviers.
Je remercie les enseignants, les équipes éducatives et tous ceux qui ont contribué à leur organisation.
Je veux également saluer l’engagement des jeunes de notre Conseil municipal des jeunes, dont la présence et l’implication donnent tout son sens à cette transmission.
Je sais que certains ont cru devoir dénoncer, à propos de ces cérémonies scolaires, une prétendue « militarisation » de l’école.
Je veux leur répondre avec gravité.
Apprendre à des enfants ce que fut la guerre, ce n’est pas leur apprendre à aimer la guerre. C’est leur donner les moyens de comprendre pourquoi la paix mérite d’être défendue.
Faire découvrir à un élève le destin d’un jeune soldat de vingt ans, ce n’est pas l’embrigader. C’est lui enseigner l’Histoire.
Lui apprendre à respecter le drapeau de son pays, ce n’est pas lui imposer une opinion. C’est lui faire comprendre qu’il existe des symboles qui appartiennent à tous les Français, quelles que soient leurs convictions.
Et lui expliquer ce que signifie « Mort pour la France », ce n’est pas glorifier la mort. C’est lui apprendre la valeur de la vie, le sens du courage et le prix de la liberté.
La République n’a rien à gagner à laisser ses enfants étrangers à leur propre histoire. Au contraire.
L’école républicaine n’a pas pour vocation de fabriquer des consciences dociles. Elle doit former des esprits libres, capables de discernement, de jugement et de responsabilité. Et l’on ne construit pas un esprit libre en le privant de mémoire.
Ces polémiques me paraissent singulièrement dérisoires au regard des bouleversements du monde et des responsabilités qui attendent les générations nouvelles. Car c’est bien de cela qu’il s’agit : préparer nos enfants non pas à refaire les guerres du passé, mais à empêcher celles de demain.
Mesdames et Messieurs,
Il existe un lien profond entre la mémoire de nos morts et la vitalité de notre démocratie.
Nos démocraties sont aujourd’hui attaquées de l’extérieur, par des puissances qui cherchent à manipuler nos opinions, à déstabiliser nos institutions, à affaiblir notre confiance collective. Mais elles peuvent aussi être fragilisées de l’intérieur.
Une démocratie ne meurt pas seulement sous les coups de ses ennemis. Elle peut aussi s’épuiser lorsque ses propres citoyens cessent de croire à ce qui les unit. Or la République ne nous demande pas de penser tous la même chose. Elle nous demande d’accepter de vivre ensemble malgré nos différences, de reconnaître la légitimité de nos désaccords et de préserver ce qui nous permet de les exprimer librement.
C’est aussi cela, bâtir un esprit de paix.
Et c’est en cela que les commémorations républicaines ont une portée qui dépasse le souvenir.
Ici, devant ces tombes, il n’y a ni vainqueurs ni vaincus de nos querelles présentes. Il y a des citoyens français réunis dans une même fidélité.
Celle que nous devons à nos morts. Celle que nous devons à notre pays. Celle que nous devons aux générations qui viennent.
Je voudrais terminer ce discours en m’adressant plus particulièrement à vous, la jeunesse.
Les hommes dont nous honorons aujourd’hui la mémoire n’ont pas eu la chance de choisir le monde dans lequel ils allaient vivre.
Vous, vous aurez une part de responsabilité dans celui que vous construirez.
Ne considérez jamais la liberté comme une évidence. Ne regardez jamais la démocratie comme un acquis définitif. Ne laissez jamais d’autres penser à votre place.
Et surtout, ne croyez pas que l’engagement soit une affaire d’un autre temps.
Faites vivre, comme nous l’avons fait avant vous, ce pour quoi d’autres sont morts. C’est une exigence immense. Mais c’est aussi une magnifique promesse.
Dans quelques instants, lorsque nous quitterons ce carré militaire, les hommes qui reposent ici retrouveront le silence.
Que ce silence ne soit jamais celui de notre indifférence.
Qu’il demeure, au contraire, cette voix intérieure qui nous rappelle ce que nous devons à ceux qui nous ont précédés, et ce que nous avons à transmettre à ceux qui nous suivront. Car la plus belle manière d’honorer les morts n’est pas de demeurer prisonniers du passé.
C’est de nous montrer dignes de l’avenir qu’ils n’ont pas eu.
Vive la République !
Vive la France !